Die Steine eines allzu ruhigen Sees

Vor Saint-Saphorin könnte man glauben, François Bocion habe einfach einen vollkommenen Tag eingefangen. Der See ist ruhig, die schneebedeckten Berge spiegeln sich im Wasser, und einige Vögel durchqueren den Raum. Doch diese Stille ist eine geduldige Konstruktion. Die 1889 gemalte, in Lausanne aufbewahrte grosse Leinwand hat eine Ateliergeschichte, die unsere Aufmerksamkeit verschiebt. Was zunächst wie ein friedliches Panorama wirkt, wird zu einer Gruppe ausgewählter und angeordneter Elemente, in der die unscheinbaren Steine im Vordergrund ebenso viel zu erzählen haben wie die Gipfel.

Das Dorf ist an seinem Kirchturm erkennbar. Die Jahreszeit lässt sich an den noch wenig farbigen Weinbergterrassen und dem Schnee ablesen, der auf den Höhen liegt. Das MCBA bewahrt auch eine kleine Vorstudie vom 24. April 1888 auf. Der Grössenunterschied zwischen der Studie und dem hundertsechsundzwanzig mal hundertzweiundachtzig Zentimeter messenden Gemälde zeigt zwei Arbeitsphasen. Ein Motiv zu beobachten bedeutet noch nicht, eine Leinwand zu gestalten, die in einem öffentlichen Raum aus einigen Schritten Entfernung lange betrachtet werden soll.

Beobachtung des Werks — Auf der Reproduktion des MCBA schieben sich Felsen von unten links vor und erscheinen weiter hinten rechts erneut im Wasser. Sie bieten den weissen Vögeln Sitzflächen. Dahinter steigt das Dorf am Fuss des Weinbergs an, während eine breite verschneite Bergkette den Horizont schliesst. Segel und ein kleines Boot besetzen den mittleren Streifen. Das Blau des Himmels setzt sich im See fort, und die näheren Möwen bringen kurze Richtungsbewegungen in diese weite Kontinuität.

Eine vom Museum wiedergegebene Aussage des Kritikers Paul Budry erwähnt Kieselsteine, die Bocion in seinem Atelier aufbewahrte, um diese felsigen Vordergründe zu studieren. Budry vermutet auch, dass ausgestopfte Möwen vorhanden gewesen sein könnten, doch diese zweite Angabe bleibt eine Vermutung und muss es bleiben. Die Steine dagegen liefern einen besonders konkreten Schlüssel zum Bild. Der Maler konnte ihre Form bearbeiten, ohne warten zu müssen, bis ein regloser See oder günstiges Licht sich einstellten. Das draussen beobachtete Motiv wurde anderswo weiter untersucht, mit anderen Mitteln und in einer anderen zeitlichen Spanne.

Es wäre übertrieben, den Raum nachzustellen oder den Ablauf einer Sitzung zu erzählen. Die Aussage gibt uns keine vollständige Szene. Sie erlaubt lediglich zu verstehen, dass die nahen Gegenstände keine zufällig hinzugefügten Details waren. Die Felsen unterteilen die Wasserfläche; ihr Gewicht antwortet auf die Leichtigkeit der Vögel. Diese Beziehung lässt sich im Bild überprüfen. Sie genügt, um das Gemälde als Kompositionsarbeit sichtbar zu machen, in der ein wirkliches Ufer und getrennt studierte Elemente am selben sichtbaren Raum mitwirken können.

Das Musée Jenisch erinnert an die Bedeutung der Freilichtmalerei für Bocion. Saint-Saphorin widerlegt diese Praxis nicht: Es zeigt ihre Fortsetzung. Das ausgestellte Gemälde ist nicht mit dem Augenblick identisch, in dem ein Künstler auf das Dorf geschaut hat. Es vereint Entscheidungen, die nach dieser Begegnung getroffen wurden. Während das Auge die Leinwand durchwandert, erkennt man das Gleichgewicht zwischen Treue zum Ort und Ordnung des Blicks. Ein Kirchturm verortet uns; die Terrassen zeigen den Hang; helle und dunkle Massen lassen uns von einer Entfernung zur anderen wechseln.

Diese Leinwand erhält auf der Pariser Weltausstellung von 1889 unter dem Titel Möwen des Genfersees eine Silbermedaille. Dieser frühere Titel gibt plötzlich dem mehr Gewicht, was man als nebensächliche Belebung hätte ansehen können. Die Vögel verbinden Stein, Wasser und Himmel. Ihre Anwesenheit verwandelt eine beinahe lautlose Landschaft in eine Folge kleiner Erscheinungen. Sie erzählen kein erkennbares Abenteuer; sie geben dem weiten Panorama einen beweglichen Massstab, dem die Betrachtenden folgen, den sie verlieren und dann nahe am Rand wiederfinden können.

Das 1890 für das Museum erworbene Gemälde Saint-Saphorin bewahrt heute die Spuren dieser beiden Grössenordnungen: die Erhabenheit einer vertrauten Landschaft und die Aufmerksamkeit für einige Dinge in Reichweite der Hand. Kehrt man nach dem Blick über die Berge zu den Felsen zurück, wirken sie weniger nebensächlich. Vielleicht hat der Maler den See besonders ruhig gemacht, damit ihre Beziehungen lesbar werden. Diese letzte Aussage ist eine Deutung, keine belegte Absicht. Was sicher ist, bleibt einfacher und schöner: Eine Ansicht des Genfersees entstand auch durch das Betrachten von Steinen.